Notas de una caminante.

Al lado de mi casa hay un lote abandonado que me gusta inspeccionar. Un gatico amarillo se da sus paseos por ahí y a veces baja hacia donde hay un árbol verde grandote que aloja muchos pájaros. En realidad, la mayor parte de ese espacio es un rastrojero feo y con poca forma que cada tanto motilan y vuelve a crecer. No es tan interesante para la mayor parte de la gente de Tijuana, acostumbrada a ver espacios así… espacios de nadie.

Hubo una época potente, horrible, tentadora, lejana que hoy me respira al hombro.

Llevamos años terapéandonos, sacudiéndonos comportamientos aprendidos y convenciéndonos de que entre más nos trabajemos a la mindful way, más queribles seremos. Pasan los años y nada parece suficiente. Paradójicamente, vivimos más solos que en aquellos sórdidos noventas en los que lo incorrecto era ley.

Inicia junio, terminan los festejos. El 30 de mayo es, en mi calendario, la fecha más protagónica: mi cumpleaños.

Durante varios años las semanas previas se volvían drama puro. Querer celebrar, pero que otros se encargaran de todo y, de paso, me leyeran la mente para darle justo en el clavo. Sin decirles nada, claro. Sabotaje puro y duro.

Desde hace 3 años vengo escuchando pájaros vampiros que reservan sus diálogos para altas horas de la noche. Empiezan en primavera, finalizando abril, y se espantan cuando el frío se asoma.